德拉市的街道上，灰尘在阳光下飞舞，远处的清真寺传来宣礼声，悠长而苍凉，像一条看不见的河，流过这座灰扑扑的城市。
陈正眯起眼睛，看着远处那些歪歪扭扭的楼房，那些弹孔累累的墙壁，那些在街上走来走去的人群。
“叙利亚，”他轻声说，“老子要发财了。”
……
陈正从厂房出来的时候，太阳已经升到头顶了。
他先开车去了趟银行。
德拉市只有一家外国银行，沙特-法国皮莫银行，在一栋五层楼的底层，门口停着两辆丰田皮卡，车斗里坐着几个荷枪实弹的保安。
银行外墙刷着米白色的漆，上面用阿拉伯语、英语和法语写着银行的名字。
陈正把车停在门口，推门进去。
大堂里冷气开得很足，冻得他胳膊上起了一层鸡皮疙瘩。
地上铺着大理石瓷砖，擦得能照出人影。几个本地人在柜台前排着队，穿着长袍，头上包着头巾，安安静静地等着。
陈正走到柜台前，从口袋里掏出2000美金，递给柜员。
“换叙利亚镑。”他用阿拉伯语说。
柜员是个年轻女人，裹着头巾，只露出一张脸，五官精致得像从一千零一夜里走出来的。
她接过美金，点了一遍，然后抬起头看了陈正一眼。
“先生，今天的汇率是1美金兑47.5叙利亚镑。”她的声音很轻，带着一种职业性的礼貌，“2000美金，一共95000叙利亚镑。”
“行。”
柜员把一沓叙利亚镑递出来，1000面额的，厚厚一摞。
陈正接过来，数了一遍，塞进一个牛皮纸信封里，塞进口袋。
这些钱他要给工人家属的。
直接给现金，太震撼了…
毕竟，你拿一万块钱和拿着10克黄金的视觉冲击力是不一样的。
得小心谨慎点。
现在用美金最多的应该是隔壁的伊拉克。
也有可能是韩国。
他转身要走，柜员忽然叫住他。
“先生。”
“嗯？”
“今天的报纸。”她把一份阿拉伯语报纸递过来，指了指头版，“上面说，德拉市可能会有抗议活动。您注意安全。”
陈正低头看了一眼头版。一张大照片，是昨天那些游行人群的，密密麻麻的人头，横幅上写着“自由”和“尊严”。照片下面是一行大字标题，他阿拉伯语不算特别好，但大概能看懂——“德拉市局势持续紧张，安全部队严阵以待”。
“谢谢。”他把报纸夹在腋下，走出银行。
阳光刺得他眯起眼睛。他站在银行门口，把报纸展开，仔细看了一遍。
报道说，德拉市的抗议活动已经持续了将近一个月，从最初的几十个人，发展到现在的几千人。
抗议者要求政治改革、释放政治犯、结束紧急状态法。安全部队在市区主要路口设立了检查站，盘查过往车辆和行人。
陈正把报纸折好，扔在副驾驶座上。
他发动皮卡，往医院的方向开。
路上确实多了不少检查站。
第一个检查站在一个十字路口，两个穿灰色迷彩服的士兵站在路中间，手里拿着AKM，枪口朝下。其中一个走过来，弯下腰，透过车窗看了陈正一眼。
“哪里人？”他用阿拉伯语问。
“中国人。”陈正把护照掏出来递过去。
士兵翻了翻护照，看到护照里面夹着的200叙利亚磅，抬头看了看陈正的脸，笑着说，“中国人GOOD。”
然后就示意其他人放行，走的时候还给陈正敬礼了。
现在道德还有，等过几年，嘿嘿嘿…直接开抢了！
医院在德拉市北边，是一栋四层楼的建筑，外墙刷着白漆，有一部分已经剥落了，露出底下的灰色水泥。门口挂着一块褪了色的红十字标志，旁边用阿拉伯语写着“德拉市医院”。
陈正把车停在医院门口的停车场里，锁好车门，拿着那个装钱的牛皮纸信封，走进医院。
大堂里弥漫着消毒水和廉价香水的味道。，地上是水磨石的，有些地方裂了缝，缝隙里塞满了灰尘。
墙边摆着一排塑料椅子，几个人坐在那里，有的在输液，有的在发呆。
他上了二楼，往住院部走。
走廊里很安静，偶尔有一个护士推着推车走过去，轮子在地上发出吱呀吱呀的声音。空气里有一股药味，混着消毒水，闻着让人有点头晕。
他爸的病房在走廊尽头，是一间双人房。
门半开着，里面传来电视的声音，放的是叙利亚国家电视台，一个播音员在用阿拉伯语念新闻稿。
陈正推门进去。
病房不大，两张床，中间隔着一个布帘子，靠窗那张床空着，靠门那张床上躺着他爸。
陈建国躺在病床上，身上盖着一条白色的薄被子，手腕上扎着留置针，连着一根细细的输液管。
他的脸比他上次见的时候又瘦了一圈，颧骨突出来，眼窝凹下去，皮肤蜡黄蜡黄的，像一张被揉皱的旧报纸。
但眼睛是睁着的。
“爸。”陈正走过去，在床边坐下来，伸手握了握他爸的手。那只手瘦得只剩骨头了，皮肤干巴巴的，但还有温度。
他妈坐在床边的折叠椅上，看见陈正，她眼睛亮了一下，站起来，“阿正。”
喊了下，就有些眼泪忍不住掉下来。
“妈。”他叫了一声，从口袋里掏出那个牛皮纸信封，递过去，“这是2000美金，你先交上医药费。”
陈正转过头，看着他爸，“你今天感觉怎么样？”
陈建国眨了眨眼，声音虚弱得像从很远的地方传过来：“还行就是胸口闷。”
“阿正，钱的事……”
“钱的事你别操心。”陈正打断他，“我搞定了。”
“你取了柜子里的钱？”他问。
“取了。”
陈建国的眉头皱起来，嘴巴动了动，“本来想给你弄点老婆本的，现在看来，爸真的没用啊。”
“爸。”
陈正打断他，语气很认真，“我通过朋友，接到了一个订单。客户是本地人，信誉不错，付款也痛快，昨天刚做了一单，能赚4000多美金。”
病房里安静了两秒。
电视里播音员还在念新闻稿，声音嗡嗡的，像一只苍蝇在飞。
“4000多？”他爸的声音提高了半度，带着一种难以置信，“做什么能赚4000多？”
“农机配件。”
陈正面不改色，“客户要得急，量也大。咱们厂里的机器精度高，做出来的东西质量好，人家愿意出高价。”
陈建国盯着他看了好一会儿。
“阿正，”他爸的声音忽然严肃起来，带着一种老父亲特有的警觉，“你老实跟我说，你到底在做什么？”
陈正迎着他爸的目光，笑着说，“爸，你还怕我乱来啊？我可是在国内连续十几年都是三好学生的，你放心，就是农机配件，只是现在工厂少了，价格就高了。”
看到陈正那笃定的眼神，陈建国松了口气，但还是说，“可千万不能做违法的事情啊。”
“爸，你放心吧！”
怎么能说违法呢？
那叫少数人行业。
而且，被抓住了叫违法。
就这时，护士走了进来，“病人，量一下血压。”
陈正走过去，弯腰帮他爸掖了掖被角，然后直起身来。
“妈，我去看看那两个受伤的工人。”
他妈点点头，用袖子擦了擦眼泪，吸了吸鼻子：“去吧。”
陈正走出病房，轻轻带上门。
他爸的病房在三楼，受伤工人的病房在一楼。
骨科在一楼最里面，走廊尽头。
陈正走过去的时候，远远就听见有人在说话。阿拉伯语，声音很大，像是在争论什么。
他推门进去。
这是一间六人间，住满了人。
有的腿上打着石膏吊在半空，有的胳膊缠着绷带挂在胸前，有的头上裹着纱布，只露出两只眼睛。
最里面靠窗的那张床上，躺着两个人。
一个叫穆罕默德，30出头，黑瘦黑瘦的，留着短胡子。他的右腿打着石膏，用牵引架吊着，脚踝上缠着纱布，纱布上渗着淡黄色的液体。
另一个叫哈桑，年纪大一些，40左右，胖乎乎的，脸圆得像张饼。他的胸口缠着厚厚的绷带，左胳膊也打着石膏，用三角巾吊在脖子上。
这两个人都是陈正家厂里的老工人了。
都是从农村来的，家里穷，没什么文化，但干活实在，从不偷懒，就是他们的亲戚比较难搞。
毕竟，很多亲戚…脑壳疼。
看见陈正进来，穆罕默德先看见的。
他本来在跟隔壁床的人聊天，一看见陈正。
“小老板……”他叫了一声，声音低低的，像做错了事的孩子。
哈桑也转过头来，看见陈正，他的脸腾地红了，红得像煮熟的虾。他挣扎着想坐起来，但胸口的伤让他动不了，只能歪着身子，嘴里含含糊糊地说：“小老板，你来了……”
陈正走过去，在两张床中间站定。
他看了看穆罕默德的腿，又看了看哈桑的胸口和胳膊。
“怎么样？”他问，“好点了吗？”
穆罕默德低着头，不敢看他：“好多了，好多了……医生说骨头接上了，养几个月就能走路。”
“没事就行。”