少年的母亲哭喊着追下楼，被士兵用枪托拦住去路，只能眼睁睁看着儿子被押出家门，塞进停在巷口的军用吉普。
车门“砰”地关上，引擎轰鸣着驶离，留下瘫坐在地上的母亲和扶着墙、眼神绝望的父亲。
那一夜，奥康奈尔夫妇跑遍了附近的临时检查站和驻军点，得到的只有冰冷的回复：“涉嫌妨碍军务，正在调查。”
他们甚至不被允许见儿子一面。
一晚上没睡，他们都有些惶恐…
第二天清晨，天刚蒙蒙亮，一辆军车停在了奥康奈尔家门口。
两名士兵走下来，递给帕特里克的父亲一张纸条。“帕特里克奥康奈尔，昨晚在羁押期间突发急病，经抢救无效死亡。”
父亲的手剧烈颤抖，纸条飘落在地，母亲尖叫一声，当场昏厥过去。
闻讯一直陪伴着的亲戚们大吼着，“你们都是凶手！”
可英军就像是没听见一样，坐上车就跑。
消息像野火一样在贝尔法斯特蔓延开来。
“急病？”，没有人相信这个说法。
一个健康的十七岁少年，前一天还好好的，只是吹了声口哨，被抓进监狱就“急病”死了？人们更愿意相信，那是酷刑，是虐杀，是占领者对反抗者的残酷镇压。
帕特里克的尸体被送回来时，家人在他的手腕和脚踝处发现了明显的淤青，后颈还有一块深色的挫伤。
当天下午，费兹街区的居民们自发聚集起来，他们举着帕特里克的照片，高呼着“还我公道”的口号，朝着英军检查站走去。
起初只是和平抗议，但当士兵们端起枪，发射催泪瓦斯驱散人群时，愤怒彻底点燃了积蓄已久的仇恨。
石块、玻璃瓶、燃烧瓶飞向士兵，士兵则用橡胶子弹和高压水枪还击。
冲突迅速升级，从费兹街区扩散到整个贝尔法斯特。原本只是对军营袭击的愤怒，此刻因为一个少年的惨死，变成了对英国统治的全面反抗。
帕特里克奥康奈尔，这个因为一声口哨而死的青年，成了北爱尔兰历史上一个刺眼的符号。
他的死，像一颗投入滚油的火星，让本就动荡的局势彻底沸腾，也让爱尔兰抵抗军的队伍里，一夜之间多了许多带着悲愤眼神的新面孔——他们中，有帕特里克的同学，有邻居，有那些看着他长大的普通人。
墨西哥城，国家宫顶楼的办公室里，暴雨已经停歇，窗外的天际线透出几缕彩虹。
卡萨雷敲门走进来，手里拿着一份刚加密传输过来的简报。
“老大，北爱尔兰那边又出了新动静。”卡萨雷的声音带着点异样，“贝尔法斯特一个十七岁的爱尔兰少年，就因为对着英军哨岗吹了声口哨，被抓进监狱，今天早上发现死了。”
维克托的手指猛地顿住，他抬起头，脸上的从容瞬间碎成错愕，眉头拧成一个疙瘩：“你说什么？吹口哨？死了？”
这…他妈的太离谱了吧！
他抓起简报快速浏览，越看眉头皱得越紧，最后干脆把简报往桌上一拍，看向卡萨雷的眼神里满是难以置信，“这……帕特里克是我们弄死的吗？”
卡萨雷被问得一愣，随即脸上浮现出哭笑不得的尴尬，他连忙摆手：“老大，您这说的哪跟哪啊？我们给抵抗军的指令很清楚，目标是军事设施和交通枢纽，从没让他们碰平民，更别说这种毫无意义的小规模冲突了。”
他指了指简报上“英军羁押期间死亡”的字样，语气无奈又带着点哭笑不得，“我们可不是恐怖分子，搞这种事对我们的计划毫无益处，反而会打乱节奏。”
维克托盯着简报上少年的名字，沉默了几秒，突然“噗嗤”一声笑了出来，那笑声里带着点自嘲和荒诞。
他摇摇头，拿起咖啡杯抿了一口，却没尝出什么味道：“也是，是我急糊涂了。”
他靠回椅背，指尖在桌面上轻轻敲着，眼神里闪过一丝玩味：“那这些英军……也太有‘本事’了吧？”
“我们费尽心机挑动局势，用的是重武器袭击军营，是为了制造恐慌、打击他们的军事威慑力，结果呢？”
维克托挑了挑眉，“人家一句话不说，直接把一个吹口哨的孩子弄死在监狱里，这效果比我们扔十枚火箭弹还管用。”
卡萨雷也反应过来，忍不住点头：“确实，帕特里克的死已经在贝尔法斯特引发了大规模骚乱，现在整个北爱尔兰的平民都被激怒了，抵抗军那边传来消息，今天一早报名加入的人排起了长队，全是带着火气来的。”
“这可比我们花钱送武器管用多了。”维克托拿起那份简报，对着灯光看了看，像是在研究什么稀奇物件，“本来还担心爱尔兰抵抗军的群众基础不够扎实，现在好了，英国军队亲自给他们送来了最鲜活的动员教材。”
他把简报扔回桌上，端起咖啡杯走到窗前，望着雨后初霁的墨西哥城：“看来我们还是太保守了，有时候，最有效的武器不是萨姆- 7，也不是 RPG，而是那些自以为是的傲慢和愚蠢。”
维克托转过身，叼着烟，“第三批支援提前送达，不用藏着掖着了，既然英国人这么帮忙，我们就顺水推舟，让这场火烧得再旺一点。”
卡萨雷应声点头，转身准备离开时，听到维克托低声笑了一句：“吹口哨都能掉脑袋，这大英帝国的气度，真是越来越不凡了啊。”
这么小气的也不多见。
……
第661章 天下大势，分久必合！
帕特里克·奥康奈尔的葬礼成了点燃北爱尔兰人的一根火柴。
没有牧师，没有祷词，只有沉默的人群和压抑在胸腔里的、即将喷发的熔岩。
他的照片上，一个略带腼腆笑容的少年被印在粗糙的纸板上，被高高举起，如同战旗。
葬礼刚结束，人群没有散去，反而像被磁石吸引的铁屑，汇成一股沉重而愤怒的洪流，涌向那个夺走帕特里克的英军临时检查站。
“凶手！”
“滚出爱尔兰！”
“为帕特里克偿命！”
石块像雨点般砸向检查站的防爆盾牌和装甲车。
第一枚燃烧瓶划破阴沉的天空，带着呼啸，准确地砸在一辆“撒克逊”装甲运兵车的侧面。
“轰！”火焰腾起，浓烟滚滚，金属在高温下发出刺耳的呻吟。
士兵们慌忙后撤，有人被溅射的燃烧剂燎到，发出惨叫。
“开火！驱散他们！橡胶子弹！催泪瓦斯！”一个中尉嘶吼着，声音在喧嚣中几乎被淹没。
“砰！砰！砰！”沉闷的橡胶子弹发射声响起，人群中立刻有人倒下，抱着腿或腹部翻滚哀嚎，白色的催泪瓦斯罐被发射出去，在人群中炸开，刺鼻的烟雾迅速弥漫。
咳嗽声、呕吐声、叫骂声混杂在一起。
但这非但没有驱散人群，反而像在油锅里泼进了冷水，愤怒被彻底引爆了！
暴乱如同瘟疫般以费兹街区为中心，向整个贝尔法斯特疯狂扩散。
市民和藏在里面的抵抗军成员用废弃汽车、燃烧的轮胎、甚至从工地拖来的水泥管，迅速封锁了贝尔法斯特所有通往主干道和桥梁的路口。
通往军营和港口的道路被彻底切断。
一辆试图强行冲卡的英军补给卡车被十几枚燃烧瓶击中，顷刻间变成巨大的火炬，熊熊燃烧的卡车残骸成了最有效的路障。
交通枢纽彻底瘫痪，城市的脉搏被掐断。
而在居民区变成了堡垒，高楼窗户被砸开，砖块、花盆、甚至冰箱被推下，砸向试图进入狭窄街道清剿的英军巡逻队。
贝尔法斯特上空，“海王”直升机的旋翼切割着弥漫硝烟的空气，机身因气流微微震颤，BBC记者马克斯坦顿正将摄像机镜头对准下方混乱的城市，耳机里传来导播室断断续续的催促声。
“我们正飞过费兹街区上空，各位观众可以看到……”他的声音透过麦克风传到地面直播间，镜头里是燃烧的路障与穿梭的人影，“暴乱已蔓延至市中心，英军检查站与平民的对峙仍在持续……”
摄像机的嗡鸣中，突然窜起一道刺眼的橘红色火光。
“那是什么？”摄像师安娜猛地调整镜头，斯坦顿瞳孔骤然收缩。
那道火光拖着灰白色尾迹，正以惊人的速度朝直升机爬升，尖啸声穿透旋翼噪音刺入耳膜。
“RPG！”副驾驶的嘶吼在机舱内炸开。
飞行员猛拉操纵杆，直升机像被巨手攥住般剧烈跃升，斯坦顿整个人撞在舱壁上，摄像机镜头瞬间晃成模糊的光斑。他在颠簸中死死盯着舷窗外，那枚火箭弹擦着机腹掠过，尾焰几乎燎到起落架。
“轰——！”
爆炸声在斜后方响起，冲击波掀得直升机横向翻滚。斯坦顿看见尾桨叶片像碎玻璃般迸射，机身立刻陷入不受控的螺旋下坠。
“弃机！快弃机！”飞行员的喊声被金属扭曲声吞没。
斯坦顿在失重感中摸索到急救包，安娜已经扯开安全带，摄像机仍牢牢扛在肩头。
当直升机砸向圣安妮广场的瞬间，他最后看到的画面是：一群举着燃烧瓶的年轻人仰头望来，他们的面孔在火光中扭曲，像被点燃的油画。
剧烈的撞击让斯坦顿眼前一黑，耳鸣声里，似乎还回荡着自己刚才未说完的报道词……
他妈的，嗝屁了。
唐宁街 10号的内阁会议室里，荧光灯管在头顶发出嗡嗡的低鸣，所有人的视线都死死钉在墙上的大屏幕上，BBC的直播画面突然剧烈晃动时，原本就紧绷的空气瞬间凝固.
财政大臣手里的钢笔“啪嗒”掉在笔记本上，内政大臣下意识攥紧了西装下摆，连角落里负责添咖啡的秘书都忘了动作。
当那道橘红色火光亮起，斯坦顿的惊呼声戛然而止，直升机螺旋桨断裂的画面像一把重锤砸进会议室，屏幕在一阵雪花噪点后彻底黑掉，只剩下导播室慌乱的叫喊声还在回荡。
首相缓缓从沙发上直起身，几分阴郁的眼神此平静得吓人，他抬手扯了扯领结，显得有些焦虑：“通知国防部，第三空降旅立刻进驻贝尔法斯特，装甲团从利物浦港连夜转运，明早六点前必须完成城市戒严。”
他顿了顿，目光扫过阁员们，“授权驻军使用实弹，我不管他们是抵抗军还是暴民，敢向英国的直升机开火，就要付出代价。”
内政大臣张了张嘴：“首相，实弹授权可能会……”
“可能会让他们知道谁是这里的主人！”
首相猛地一拍桌子，咖啡杯里的液体溅出杯沿，“从军营遇袭到现在，我们的士兵在流血，记者在天上被打下来，伦敦的股市还在跌！再退让下去，整个爱尔兰都会烧起来，接下来就是苏格兰，然后是威尔士！”
他走到地图前，指尖重重戳在贝尔法斯特的位置：“给我把这座城市围起来，挨家挨户搜查武器，所有参与暴乱的人，不管是老人还是孩子，全部抓起来！我要让他们明白，挑衅大英帝国的后果是什么！”
“首相。”
国防大臣戴维森爵士突然站起来，他从文件夹里抽出一份泛黄的报表，手指在数字上颤了颤，“第三空降旅的部署需要调用 C-17运输机，光是燃油和弹药补给……我们这个季度的军费已经超支了 12%。”
首相的动作猛地僵住。
没钱了？
他妈的老佛爷没钱了？
“您上个月批准的波斯湾舰队轮换还没结算，新型驱逐舰的维护费超了预算，还有驻德部队的营房翻新……”
戴维森的声音越来越低，“财政部刚才发来的简报说，要是再启动大规模军事行动，今年的国防预算会直接击穿红线，甚至可能影响到明年的装备采购计划。”
会议室里死一般的寂静，只有墙上挂钟的滴答声格外刺耳。
首相慢慢转过身，嘴唇都在发抖，“你再说一遍？”
“军费……真的不够了，先生。”
戴维森避开他的目光，盯着自己的皮鞋，“陆军的弹药库库存，连一次中等规模的巷战都未必能支撑，如果要镇压整个贝尔法斯特，我们可能需要向法国或者美国紧急拆借装备，可这至少需要三天——”
“三天？”
首相突然笑了，气的肝疼，“等他们把装备送过来，贝尔法斯特的人恐怕已经打到利物浦了！”
他抓起桌上的电话，听筒线被扯得笔直：“接财政部！我不管他们用什么办法，哪怕把白金汉宫的银器熔了，也要给我凑出镇压所需的军费！告诉他们，这不是请求，是命令！”
电话那头不知说了些什么，首相的脸色一点点沉下去，最后狠狠挂断电话。
他走到窗边，望着外面依旧阴沉的天空，背影在昏暗的光线下显得格外孤绝。
他低声说，像是在自言自语，“为什么有些人还没搞清楚，现在不是心疼钱的时候。”
首相站在窗前，手指无意识地摩挲着冰凉的玻璃，窗外的伦敦笼罩在铅灰色的云层下，像一幅褪色的油画。
刚才在会议室里的强硬姿态像一层薄冰，此刻正被胸腔里翻涌的挫败感一点点敲碎。
他掏出手机，通讯录里那些熟悉的名字此刻却像一根根刺——巴克莱银行的董事长、罗斯柴尔德家族的继承人、伦敦金融城的寡头们。
曾几何时，这些人需要仰仗唐宁街的鼻息，可现在，他却要放低首相的身段，去求他们“借钱”。
“接通詹姆斯威尔逊。”他对着电话沉声说。